На занавеске, сотканной из льна
пожар заката.
Едва-едва колышется она
И тишина -- как вата:
Выстраивает мыслей частокол,
Ища для них и образ и глагол.
ЕЁ шаги? Не вздрагивай, не жди...
Сутулою спиной
Почувствуй лучше этих мыслей зной.
Почувствовал? Дрожат ли снова руки?
У лестницы ступени в никуда,
За стенкой скрипка -- сущая волчица.
На лужах рябь и стылая вода,
Как кровь из ран из всех щелей сочится.
И дождь прошёл...
© Copyright: Юрий Тихвинский, 2026
Свидетельство о публикации №126082504682
Свидетельство о публикации №126082504682
Рецензии