Мне кажется порою я схожу с ума

Мне кажется порою — я схожу с ума.
Не громко.
Исподволь.
Почти неуловимо.
Как будто трещина проходит сквозь дома,
и дом внутри меня становится чужим.

Меня съедает злость.
За нею — вновь обида.
Они, как две сестры, приходят без имён.
А где-то в глубине мой маленький, ребёнок
просит боль — как просят ночью сон.

Он требует пилюлю прежних потрясений,
знакомый горький вкус, привычный яд во рту.
Ведь легче жить в огне, чем в долгом воскресении,
где надо каждый день перерастать беду.

Не знаю, как уйти от собственного эго,
как научить его молчать, а не судить.
Как выбросить за дверь всё то, что было бегом,
и наконец начать не спорить, а любить.

Мне кажется, беда не в людях — в черепной темнице.
Там память жжёт мосты, там страх ведёт дозор.
Там совесть день за днём переписывает лица,
а гордость точит нож об каждый разговор.

И если есть Господь — Он, верно, не спасает.
Он просто молча ждёт, когда пойму сама:
не Он во мне воздвиг все стены между раем —
их камень за камнем складывала я.