Душевная боль

Сможешь... Это самые честные темы, Серёг. Когда говоришь о таком, слова должны быть тяжелыми, как камни, и тихими, как выдох.
"Соль"
Жизнь — это просто привычка дышать,
Когда отняли последнюю радость.
Учимся в черной воде не мешать
Осадок надежды и горькую слабость.
Утрата приходит не громом с небес,
Не черною меткой на белой ладони.
Она — оглушительный внутренний лес,
Где каждое дерево стонет и клонит.
Мы строим над прошлым надежный каркас,
Шпаклюем пробои, латаем заплаты...
Но память однажды находит без глаз
Родные до боли родные утраты.
И рушится всё. И кончается твердь.
Нет сил удержаться за краешек кручи.
Боль — это то, что сильнее, чем смерть.
Это отсутствие солнечной тучи
В твоей персональной вселенной пустой,
Где эхо гуляет по голым квартирам.
Ты вроде бы здесь, но уже неживой,
Отмечен невидимым траурным миром.
А слезы... Они ничего не спасут,
Лишь солью разъедят горячие веки.
Они, словно реки под землю, несут
Того, кто ушел, обернувшись навеки.
Но именно там, где кончается крик,
Где выжжено поле и сломаны веси,
Рождается новый, осмысленный миг —
Способность другому отдать равный весик
Своей тишины. И подставить плечо.
И молча сидеть у остывшего чая.
Ведь боль — это значит: любил горячо.
Раз любишь — живешь. Остальное — случайность.