Встречаю в памяти того, кого уже нет,
И мы все бессильны в участи под названием смерть.
Ведь двум смертям не бывать, но одной не миновать,
Да в моей поэзии мне не легко рифмовать,
И не могу я себя под бессмертного подписать.
Молодость, старость, либо рассвет сил —
Смерть каждого похоронила,
И всю нашу жизнь она только и к себе манила.
А я, несмотря на это,
Жил, курил, пил
И в конечном итоге забыл.
Говорят, день смерти такой же, как и все,
Только чуть короче.
И дали мне шанс прожить еще разочек
И напиться этой жизни глоточек.
Быть, была бы круче моя поэзия или почерк?
В общем, во всем остальном я ставлю прочерк.
Смерть — так жутко звучит.
И у каждого должен быть человек,
Который предупредит.
И день придет, и она мне в дверь постучит,
Но я этим совсем не сердит,
Ведь смерть все-таки победит,
И никто от нее далеко не убежит.
Смерть
© Copyright: Хуршид Азимов, 2026
Свидетельство о публикации №126082503855
Свидетельство о публикации №126082503855
Рецензии