Штука...

Стихнут пушки, упадут ракеты,
И вернутся парни все домой,
Сложат песни новые поэты,
Многие, уйдут в такой запой.

Отпустит ли война, парней.
Кричать во сне не перестанут,
Вздрагивать от праздничных огней,
Такая штука, наша память.

      август 2026.


Рецензии