Знаю, что я совсем не Галактион,
"Лунную сонату" мне не написать,
Ведь я пишу только простые слова,
Принесенные ветром, дождем благодать.
Когда мысли нахлынут волной свысока,
Перо я беру - его раб я, рука,
Раба я стрелы из рассыпанных слов,
Свободных небесных созданий оков.
А эти слова окружают кругом,
"Оживи нас!" - просят молящим трудом,
После в стихах стройным рядышком встанут,
Пишут как хотят - то обман, то тоску.
Не судите, я лишь слуга для стихов,
Сами они рождаются вновь и вновь.
Спорят меж собой, размышляют во мгле,
Ложатся так, как не захочется мне.
Иль не по душе - зачеркнуть бы порой,
Но не покорятся строптивой рукой!
Раба рассыпанных стрел
© Copyright: Даре Мачавариани, 2026
Свидетельство о публикации №126082500306
Свидетельство о публикации №126082500306
Рецензии