Кто же был судьбою?

Одни приходят — каплями дождя,
скользят по стёклам тихо, не спеша.
И в каждой капле — целая земля,
но высохнет вода — и нет следа.

Другие режут жизнь алмазным краем,
чертят на сердце линии судьбы.
Мы от таких людей не умираем —
мы просто после них уже не те..

И больно…
Боже, как порою больно,
когда  узор прекрасный на стекле.
Когда душа становится огромной,
но каждый новый штрих —
как шрам на ней.

А кто-то просто входит — без причины,
не разбивая стёкол и дверей.
Садится молча рядом, у камина,
и тишина становится теплей.

За окнами — дожди, за ними — осень,
в саду темнеют мокрые сады.
И яблоками пахнет воздух поздний,
и пахнет чем-то вечным и родным .
Не произносим даже и полслова,
нам нечего друг другу объяснять.
Ведь кажется, что всё уже сказали—
и можно просто рядом помолчать.

А где-то там, внутри, совсем неслышно,
чтоб не спугнуть случайным словом тьму,
горит свеча.
И свет её не лишний —
она горит.
Не для кого-нибудь.
Ему.

Одни проходят — каплями по стёклам,
другие оставляют след резной.
А кто-то остаётся просто…
рядом.
И мир становится
теплее и  живей…

И если спросишь: «Кто же был судьбою?»
Не знаю…
Может, тот, кто  промолчал .
Кто просто сел однажды рядом
пока за окнами
шёл  ливень проливной …