Нужна ли поэзия?

Быть честным, добрым и моральным,
Когда вокруг крадут и врут,
Наверно, вправду нереально,
Борьба со Злом — напрасный труд.
И зря стараться, планы строя.
Каким бы ни был ты героем.
Закон развитья лишь один
Всесилен и непобедим.

Но все свою мы лепту вносим,
Запутывая мысль узлом,
И вечным мучимся вопросом,
Ища между Добром и Злом,
Что выбрать: грубость, злобность, чёрствость,
Бестактность, эгоизм, упёртость,
Терпенье ли и вечный бой
И спор с упрямою судьбой.

А ты, поэт, неси всем веру
В Добро и в ту же Красоту,
Что делали и лицемеры,
Всем обещав спасенье душ.
Не важно, есть душа иль нету
Как сущность, родственная свету,
Иль это функция живых,
Неотделимая от них.

А справиться зо Злом всемирным
Добро способно и само,
И ты, поэт, владея лирой,
Пропагандируй лишь с умом
Его и не давай в обиду,
И всем не подавай и виду,
Что это часто тяжело
В самом себе увидеть Зло.

На спрос души есть предложенье —
Стихов, где правит балом ритм,
Где слов порядок совершенен,
И смысл гармонию творит,
И слог изящный увлекает,
И чудо в строчках возникает…
Цена — им отданная жизнь
И муки творческой души.

Заказчики — источник денег.
Порою в деньгах весь вопрос.
Коль на стихи опущен ценник,
То, знать, отсутствует и спрос,
А спроса нет коль на поэмы,
То и поэты тоже немы.
И предлагают, как вино,
То, что уж выдохлось давно.

Искусства нет — такое дело —
Без мецената и счетов,
Когда в людей толковых смело
Он деньги вкладывать готов
И сложности все понимает,
И все затраты принимает
На то, чтоб выпустить тираж
И довести всё до продаж,

Чтоб прибыль дело приносило,
Нужна реклама, чтоб талант
Представить публике, чтоб было
Престижно, словно бриллиант
Иметь, а книжку или мебель,
Неважно. Чтоб сказали: «Мне бы
Такую ж». Чтоб как у других,
Раз хвалят, Я не хуже их.

Что непонятно, им расскажут
Эксперты, доки, знатоки
В чём смысл и в чём значенье, даже.
Сужденья их так глубоки,
А мнения авторитетны,
Что книгу сделают заметной,
А уж коль автор наделён
Талантом, значит гений он.

Бесславно умерло немало.
Но чтоб прославиться ты мог,
Не достаёт тебе скандала
И галериста. Так ван Гог
С душой мятущейся больною,
Настигнут славы злой волною,
Посмертно в гении попал,
И гордостью голландцев стал.

А как признанье вдохновляет,
Включая дара механизм,
Трудиться вера заставляет,
Меняя автору всю жизнь.
Так появляются стигматы,
И исцеляясь в результате,
Так поправляется больной
Лишь твёрдой верою одной.

Не врач излечивает хвори,
Самовнушенье лечит их.
Врачи — немного чудотворы,
Таблетки — часто просто миф.
Внушенье заодно с наукой
Такая, знаете ли, штука…
Врач верит в вас, а значит, вы
Поправитесь, как от ОРВИ.

Как без врача, без мецената
В талант поверить нам нельзя,
А только вера в результате
Из пешки делает ферзя.
Шедевры создавать несложно,
Когда признание не ложно,
А суммою подтверждено.
Как вечный двигатель оно.

Тогда и «Вальс цветов» напишут
И Илиады перевод,
И басни, и, берите выше,
То, что так любит наш народ,
Картины, те что в галерее
Так русофилам душу греют.
То, что культурой мы зовём,
И гордость обретаем в чём.

Скупы сегодня меценаты,
Кормить богему не резон.
И бедному поэту надо
Всё оплатить, но беден он.
Да и Гораций и Вергилий,
Кабы не добрый друг Гай Цильний,
Не создали б своих поэм,
Наш мир богаче сделав тем,

Вот так и он умрёт безвестным,
Ну а богема? Что с них взять!
Для тех и пишут, пьют с кем вместе,
Стихи, что времени подстать,
Что развлекают ненадолго,
Без умной мысли и без толку.
Коль мысли нет, то как сказал
Шекспир: «напрасно ты писал.»