Изумрудны волны хлеба,
С бирюзою чистой неба,
Где-то там сошлись.
Их вскормили наши руки,
Наши мысли, наши муки
Им передались.
Как дитятко в колыбели
Мать качает еле-еле,
Не жалея сил,
Так поля эти лелеем,
Холим, бережем, жалеем,
В хлеб вложив свой пыл.
Закаленные в морозы,
В слякоть и жару, и грозы
Нивы шелестят.
Нам сберечь их очень надо
И от солнца, и от града…
Жизнь их – будет нам награда,
Так века твердят.
Изумрудны волны хлеба,
С бирюзою чистой неба,
Где-то там сошлись.
Их вскормили наши руки,
Наши мысли, наши муки
Им передались.
Стихи 1967 - 1987 г.г.
Хлебные поля
© Copyright: Николай Кириллович Ткачев, 2026
Свидетельство о публикации №126082407753
Свидетельство о публикации №126082407753
Рецензии