Прутья клетки

В клетке синяя птица,
И душа у нее, как листва сама
Грустная и блеклая - вечная осень в груди,
Окутывающая нежные бантики
И белый бархат от Ангелов.

Кресты и камни надгробья ей милы,
Она хочет взлететь к дому родному.
Прутья - как ребра, и неба канва
Рвется о них в чистую кровь,
Чтоб в тоске превратиться в дерево премудрости.

Клюв, будто, молва к Творцу,
Песня ее стала звоном кандалы,
Напоминающим колокольный звон
Старой и заброшенной Церкви,
Где ворон теперь ликует.

Утро приходит - и капля росы на подоконнике,
Как белая слеза, как порванный бантик Ангела.
Я видела небо так в детстве, как снег,
Как потухшую свечу в полночь,
Пока диакон молился.

Я видела солнце, как синяя птица в клетке,
Пока в школе мучилась,
И свинцовые тучи скользили по свету,
Застилая грустью землю,
И осень тоже и в моей душе.

Так выпусти птицу! пожалуйста!
Дай душе вздохнуть и полететь,
Как во сне былом в ночи, когда дождь идет,
В молитвенном зове, что ветром подарен,
И пусть оставят ее жестокие руки палача!

Быть может, синяя птица еще споет,
И сердце нежно листвой зашуршит,
А внутри будет вечное "верую",
Крепче и звонче, чем пронзительный крик,
Потому что, я Бога люблю и тебя.