Пусто.
В стеклах — вывески вывих.
Город —
в соплях
дождевой простуды.
А мне бы
череп
обрить под нуль,
чтоб ветер
свистел
как пустую посуду.
Но дверь —
на засове.
Стригаль — в запое.
Зеркала —
в паутине
скук.
Я стою,
как последний урод,
небритый,
с щетиной
вокруг губ.
Время —
плешивый
аптекарь.
Стукает
в висок:
«Отворачивай,
клиент».
А мне бы
железо
своих волос
бросить
в дикий
электро
эксперимент.
Знаю —
придут,
метлой
лопатой,
сгребут
в совок,
как сор.
Но пока —
я —
памятник
сам себе,
неряшливый,
и лохматы.
Эй,
парикмахер!
Выйди
из пьяной тьмы!
Открой
свой
пустой
зал!
Или я
сам
остригу
себя
бритвой
вчерашних
стран.
Я не стрижен, а парикмахерская закрыта
© Copyright: Александр Ляхов, 2026
Свидетельство о публикации №126082407334
Свидетельство о публикации №126082407334
Рецензии