Мы чужими пошли дворами,
Где из окон рыдает блюз.
Этот редкий язык меж нами —
Самый горький на свете груз.
Пальцы крутят пустой стакан,
Свет неона рябит по краю.
Мне сегодня ниспослан капкан —
Я себя в зеркалах теряю.
То ли весело, то ли рвано
Бьется жилка моих минут.
Те слова, что казались странными,
Через годы меня убьют.
Я немногое понял к сроку,
Но одно мне ясней стекла:
Если тянет людей к пороку —
Значит, им не хватило тепла.
Рыдающий блюз
© Copyright: Семёнов Антон Олегович, 2026
Свидетельство о публикации №126082406857
Свидетельство о публикации №126082406857
Рецензии