Скелет в шкафу. Поэма

Он мне не страшен, этот старый склеп,
Где пыль легла на тонкие фаланги.
Мой дом был глух, и мой рассудок слеп,
Играя с жизнью в поддавки и салки.

Я думала, чужой здесь прячут стыд,
Обломки лжи, запретные секреты.
Но ключ в моей ладони так забыт...
Здесь нет чужих. Здесь только я воспета.

Кому он нужен? Этот костный стан?
Конечно, мне. Я дожила до сути.
Не счёт годов, не старческий туман —
Я путь прошла сквозь собственные мути.

Пробралась к нервам, тонким, как струна,
Сквозь ткани чувств, болезненных и чутких.
Сняла покровы тканей дочиста,
В своих же мыслях путаясь попутно.

Я — врач и я же — пациент,
И мой диагноз писан прямо в рёбрах.
Какой вердикт? Какой эксперимент?
Оставить жить во тьме или подробной

Историей явить его на свет?
Пусть смотрят все! Мне нечего бояться.
«Лечить иль нет?» — звучит простой ответ.
Мне экспонатом быть. Искусством оставаться.

Он жив, поверь. Хоть собран из костей,
Он тот каркас, что выдержал ненастье.
Из самых страшных жизненных вестей
Мы собираем собственное счастье.

Теперь понятно, где царил мой хаос,
Рождая спор души с самим собою.
Когда я вслух произнесла: «Я парус!» —
Победа стала честною судьбой.

Загадка лишь, зачем пришла сюда,
Вниз дна, к истокам этой боли.
Чтоб тихо, без фанфаров, навсегда
Принять себя в назначенной ей роли.

Талантлива. Прекрасна. Вот итог.
Во всех фронтах судьбы — моя победа.
Скелет-мой-остов. Выучен урок.
Он часть меня. И большего не требуй.