Чернильные строфы

Если кара Аида - лишь миф или древняя
сказка,
Что не рубит мечом, не клеймит за грехи
и обман, -
Стала бы жизнь паутиной, где сорвана
всякая маска,
Где ты, обезумев, несёшься, как дикий
буран?

Не спасает болото, ни одно государство,
Пахучая тина смертей.
Тащила бы звериная стая в свою
канитель.

Любовь погрязла бы в дыре
Из чернеющего- безразличия.
Мужчина думал, что поезд сошел,
Невеста его не дождется,
А женщина предполагала: чувства- игра, под шкурой любви и чести.
И вот, колет в сердце венец - без
надежды,
Оставляя впотьмах безнадеги.

И ты на грани жизни,
Не бодришься.
Смерть бьет тебя грубо в плечо, ломя
волю.
Ты тих, опустил свои руки в пески...
Стрелки встали, тебя нет.
Ты сдался к подошвам вечной тоски.

...Но чернила бы не пали на бумагу,
Не стучали строки под дождём.
Поэты умирали без причала,
И молчанием заполнили комод.
В безнадёжности — к чему теперь
творить?
Я верю, и пишу, чтоб говорить.




(Возможны правки, пишу полузакрытыми глазами..)