Сочинитель

В его стихах не доставало Бога,
Его там не было и после шейных лавр,
Слога в правах подбадривали строго
Жгла кровь внутри, добавив сердцу жар.

А что же Бог? Он, так стремился в строчки,
Работал над душой и поселил в ней Дух,
Поэт воспрял, стал сметь поставить точки,
В мотив дать слог и в струны пальцы рук.

Свет заиграл хрустальною посудой,
Коснувшись граней, в губы шёл огонь.
Не знал, что тишина бывает чудом,
И слово можно тихо взять в ладонь.

Он, прекратил дебаты с пустотою,
Не гнал с тоскою в депозит процент
И грифы с тайн снимал монах рукою,
Знаток времён, не ангел, и не мент.
 
Строка легка, он, сам себе не верил,
Но сила в ней и с пола, как мотор,
Приподнимала слабых, немощных и серых,
И норов гордый сбрасывал напор.
 
Мир заходил, как утра свет в окошко,
В глаза наветом, солнцем и дождём,
Взяв на себя тревогу мудрой кошкой,
Знаменье дал поэту вещим сном.

А тот, бедняк в желаньях, ждущих манну,
Но богатеет нищетой земной,
Дух, не жалел богатства Горним планом,
Слетелись музы, - здравствуй, дорогой.