Над полем — призрачный туман,
В траве роса горит хрустально,
И луч, рассеяв сонный стан,
Реки коснулся не случайно.
Здесь пахнет мятой и полынью,
Тропа уходит в тихий лог,
Где небосвод рассветной синью,
Припал на ветхий сена стог.
Стоят берёзы над обрывом,
Листвой серебряной шурша,
И в этом ласковом порыве,
Вновь исцеляется душа.
Не гостем праздным, не прохожим —
Я частью стал родной земли,
Где чуткий шорох не тревожит,
Покоя дремлющей дали.
Пускай шумят вдали столицы,
Но сердце помнит лишь одно:
Как бьётся трепетная птица,
В моё родимое окно,
Как пахнет прелою хвоинкой,
Лесная тёплая земля,
И как серебряной тропинкой,
Река струится сквозь поля.
Часть родной земли
© Copyright: Владимир Сюрдо, 2026
Свидетельство о публикации №126082405552
Свидетельство о публикации №126082405552
Рецензии