Гримерка пуста. Догорают огни.
Мы роли чужие играем веками.
В театре теней мы остались одни
Своими наощупь бродить тупиками.
Вы мастер изысканных, острых штрихов,
Где эпиграмма бьет хлёстко и прямо.
Но сколько за ширмой из колких стихов
Таилось ранимой, пронзительной драмы!
Под маской паяца, в камзоле шута
Скрывается сердце, что бьется на грани.
Опять за кулисами ждет пустота,
И память ушедших безжалостно ранит.
Живых всё короче в блокноте строка,
Но те, кто ушли, не исчезли бесследно.
Смеется актер, и дрожит чуть рука,
И взгляд устремлен в темноту безответно.
Аплодисментов утих ураган,
Спектакль окончен. Ни слова, ни жеста.
Горит в небесах хулиган к хулигану —
Для Гафта нашлось там почетное место.
***
© Copyright: Арман Махатаев, 2026
Свидетельство о публикации №126082404500
Свидетельство о публикации №126082404500
Рецензии