На столе лежит стопка бумаг,
Столь не нужных хозяину дома.
Антресоли хранят чей-то прах,
Огранённый банкой от соли.
У всего есть предел безусловно,
И в кастрюле вскипает вода.
Но не вынести ей этой боли,
И зачёркнута жизнь навсегда.
Явью кажутся сны каждой ночью.
С тонкой нити сорвалась нога.
Тело в пропасть стремится на клочья...
просыпается в страхе одна.
Перепачканы руки графитом.
Пальцы грубо тушуют эскиз.
Не волнуют создателя титры,
Лишь отсутствие белого лист.
02.06.2026г.
Белый лист
© Copyright: Бутакова Анна, 2026
Свидетельство о публикации №126082404212
Свидетельство о публикации №126082404212
Рецензии