О своём

Природа дарит людям осень,
Может не зря, а может зря,
Когда мне было сорок восемь,
Ушёл я осенью в себя.

В тьме суеты мой Мир разбился,
С треском оконного стекла,
Плохому только я учился,
Не осуждай меня страна.

Район «Бароновка» бандитов,
И метров сорок - пивзавод,
Я рос в районе «эрудитов»,
Где был учителем народ.

Ползёт по бренности «улитка»,
И терпит тернии дорог,
В кармане паспорт недобитка,
И пистолет австрийский Glock.

Ходил в тайге и шёл в пустыне,
Ходил по лезвию судьбы,
Встречались люди мне пустые,
Без Чести, Совести — увы…

Я как не все поэт-затворник,
Стереотипы поломал,
Не матерюсь теперь как дворник,
Нашёл я то, что я искал…

Может не зря, я бросил вызов,
Всему, что видел до сих пор,
Простите барыня Луиза,
За не приватный разговор…

А может быть, не зря, читатель,
Я критикую данность ту,
Определил, что мне, Создатель,
Тем ранним утром, в ту весну…

2025-03-05