Неотправленное письмо

Привет, отец! Привет!
Как радостно узнать,
Что ты живой,
Что ты хотя бы есть,
Что зря, конечно, боль скрывала мать,
и ты выпячивал бесчувственную спесь.

В ответе - я
Но, ветер не о том.
Хотел сказать:
У полутьмы – едва ли
поймёшь меня.
Лишь давит в горле ком
За то, что мы по свету растеряли…

Неотправленное письмо
Перевязанное тесьмой.
Даже пылью покрылось давно.
Сколько лет пролетело и зим...
Все слова, как осколки от льдин
Поднимаются из глубины...

Ты скажешь – гены.
Я скажу – серёжки.
А легче или нет, что я не сирота,
что сын мой тоже бьёт мне полбу ложкой,
и годы осыпаются с куста.

Уходит время.
Вздохи остаются,
неся с собой веками эту боль…
Не потому ли горько слёзы льются,
что сладкая была твоя любовь?

Неотправленное письмо
Перевязанное тесьмой.
Даже пылью покрылось давно.
Сколько лет пролетело и зим...
Все слова, как осколки от льдин
Поднимаются из глубины...

Доверься мне,
А я-то знаю – нет.
Любовь горчила с самого начала.
И свет в окне,
И в поле рыхлом след,
остались топляками у причала.

А я уж далеко,
лишь птицам долететь,
и то бывает старцам не по силе.
Привет тебе, привет, родной отец!
Остыли чувства.
                Ты ли это, ты ли?

В ответе я...
Понимаешь ли это?
Я-я-я-я...
В ответе я...