Вернулся...

Субботнее утро блеснуло рассветом,
В деревне от печек поднялся дымок.
Стук в дверь, на вопрос её стал вдруг ответом —
«Когда же вернётся любимый сынок?»

Сопят петухи ещё мирно в сарае,
Кричать очень рано им песни свои.
Трава на полях от росы вся сырая,
По крышам скользнул первый лучик зари.

А мать крепко спит, ночью маялась сильно:
Полгода уж нет от него новостей.
Не носит домой маме письма посыльный,
Скрипучие петли молчат у дверей.

Вошёл, не разделся. Угрюмый и хмурый,
На пол рядом с печкой поставил рюкзак.
От крови пролитой совсем тот стал бурый,
Вернулся с войны долгожданный казак.

По дому прошёл — не скрипят половицы,
Присел у кровати до боли родной.
Откроет глаза и тотчас удивится,
Что сын перед нею любимый живой.

Мозолистых пальцев щека чуть коснулась,
По мокрой спине побежал холодок.
Но мама молчала, она не проснулась,
Слезу проглотив, взял на руки сынок.

Вдруг крик петуха, солнце яркое в избу,
По полу скользнула тяжёлая тень.
И крик не сдержать от такого трагизма —
Сын мать выносил сквозь закрытую дверь…

© Николай Янин |НеПоэт| 17.07.2026