Стол

          "Стол — единственное место, где люди не скучают с первой же минуты.“

                /Антельм Брийя-Саварен/

Люблю стол после праздника, дня рождения, просто после ухода заглянувших гостей... Вот и сегодняшний вечер продолжаю, сидя в кресле, рядом со столом. В вазе на высокой ножке фрукты... Ваза была любимицей моей мамы: прозрачная светлая  ножка держала тоже прозрачную чашу тёмно-красного цвета с прозрачным рисунком по кругу. Но я помню другую фруктовницу... Первую, красивую, старинную. Тоже прозрачную, на высокой ножке с двумя стеклянными аистами или фламинго, стоящими на круглой опоре вазы, не касаясь самой ёмкости (моя слабая попытка запечатлеть её акварелью с малиной и красной смородиной до сих пор висит в гостиной над диваном). Мама не коллекционировала хрустальные вещи, но не отказывала себе в удовольствии пополнить домашнее собрание новой изысканной вещицей. "Это очень качественный хрусталь, – пояснялось при этом, – Здесь тридцать процентов цинка!", – гордо оправдывалась она тоном знатока, посетив очередной комиссионный магазин и не отказав себе ещё и в какой-нибудь изящной статуэтке.

Свеча уже сняла свой кружевной пеньюар, который осторожно и элегантно держит подсвечник тоже на тонкой, напоминающей изящный музыкальный инструмент, ножке. Отчего кажется, что эта аристократичная пара ещё не отошла от визита моих гостей, которые время от времени восторженно и заворожённо смотрели на них.

В воздухе витает нежный аромат духов, цветов, десерта с неповторимым запахом медовой дыни, ломтиками возлежащей на блюде. Я обвожу глазами стол и как будто "вижу" где и кто сидел. Что говорил...

Тихо звучащую лёгкую музыку, сменил романс... Флёрным  фоном памяти совсем недавние разговоры о вещах не очень-то важных, например, о предпочтениях в застолье, напитках, вернее, о цитрусовом ликёре – триумфаторе сегодняшнего вечера, о салате с красной фасолью... О женских украшениях, они были достаточно интересны, особо впечатлил гарнитур из непрозрачных самоцветов на одной гостье, о кремах, косметике в общем. И важном – о поэзии. Предпочтение отдавалось мужской компании поэтов. Соседка читала Блока, подруги по очереди Бориса Пастернака, позднего Василия Фёдорова, строки из его пронзительного ст-я всколыхнули наши души:
 
"В глазах ещё белым-бело...
По северу кочуя,
Я видел лебедя крыло...
Я видел лебедя крыло!,.
Им подметали в чуме..."
 
Моего любимого "Жирафа" Николая Гумилёва и "Капитанов" читала я. Это традиционно. И это – затаив дыхание.

Строки, словно щебечущие птицы, ещё продолжали свой красивый полёт в пространстве... Мне припомнился фильм "Разговор" Фрэнсиса Копполы, в котором записывались голоса на улице, площади, а потом нужно было выявить один или два из этого сонмища. В отличие от драмы в кино, я поочерёдно вспоминала тоже выявляя голос, который доносил нам, присутствующим, строки любимого поэта. И мне это удалось, благо гостей было немного и действие происходила в доме.

Стол вместе со мной молча отдыхал. А я не планировала сегодня лишать его и себя этого удовольствия, убирать тут же, словно стирая ластиком приятные эмоции, которые он мне доставил. Очень понимаю Алена Делона: "Я люблю вставать из-за стола, когда на нём ещё не убрана посуда". Наверное, в этом есть таинство... Сидя в кресле, словно зритель, вспоминала любимые "сцены" из моей жизни, когда все ещё были живы, собирались здесь или вообще сидели вокруг, пили чай, играли в шахматы, нарды, иногда в карты, запомнилась отчего-то полумистическая цифра в названии карточной игры "Шестьдесят шесть"... Стол и чай с кусочками рафинада, который кололся специальными кусачками и брался щипчиками. С вареньем, сдобой или сушками, всё это объединяло нас самым невероятным образом и невероятным теплом общения. Когда казалось, что мир и покой никогда и никем не будут разрушены. Когда день был светел солнцем и тёпл воздухом, вечер заботливо набрасывал звёздную шаль, когда люди были добры и приветливы, а тишина оберегала наших детей и сны, влюблённые не наблюдали часов, и мир не суживался до экрана смартфона. Там объятия были искренними, рождённые душевным порывом. Когда не вздрагиваешь от мысли, что завтра может не...

... Но цветы благоухают, хочется чаю. Призывающий к нему витиеватый и роскошный в своём великолепии, как Тадж-Махал, торт в прозрачной пластиковой коробке, который почему-то остался не распакованным, не привлекал разрушить его величественную архитектуру. Эх, сушек бы... Даже без мака. Разломить пополам и похрустеть...

*-----
Коллаж по картинкам ИНЕТа – мой.