Не перепишешь жизнь, как черновик

Не перепишешь жизнь, как черновик,
Не переложишь на другие рельсы,
Не переделать, сколько ты не бейся,
То, что узором по судьбе возникло вмиг.

Не возвратиться дважды в те места,
Что по сердцу легли усладой,
Сменяет летний зной дождей прохлада.
Мораль и истина, как ни крути, проста.

Полыни привкус в воздухе горчит
Закрыв глаза, я провалюсь на годы,
Когда в просторах солнечной природы
Искала то, что так в душе манит.

И с высоты неидеальных лет,
Попробовав полсотни вариантов,
Примкнув к потоку эмигрантов,
Я осознала: истины здесь нет.

Она в цветении маков на полях,
Степных тюльпанов и журчании речки,
И в треске дров костра… не печки,
И в старой шали на ее плечах.

Крутить педали, словно ураган,
Лететь на встречу, разметая тропы,
И кот, глаза, как стробоскопы,
Твой искрений и на века дружбан.

Мне жаль, что годы пронеслись,
И ты меня все меньше узнавала,
А я все помнила, как на руках качала,
Прошу, почаще только снись.

Твоя картина, вышита крестом,
Ты так ругалась, что напрасны строчки,
Я глажу нежно каждые стежочки,
А в горле настоящий ком.

Представлю, как вставляешь нить в иглу,
И смотришь в схему под полночной свечкой,
И тихо, про себя, журчишь, как речка,
Отдав тепло здесь каждому узлу.