Кощей

Сезон молодильных яблок не скоро. Кощею сорок. То ли веков, то ли лет. Гипертонический морок, мюсли на завтрак, да творог, и от мигрени привет.

А где-то за рощей и пашней, в чаще, медвежьей и страшной, где бурелом пропащий и не видать ни зги, словно в зеленом кармашке, ниже ветвей дрожащих, бьёт родничок в овражке вечно живой воды.

Только туда нету хода, нет ни полёта, ни брода, и даже в любую погоду там серый клубится туман. Как бы нанять на работу Ивана, иль Дон Кихота, потом продержаться полгода, водой наполняя стакан...

А там уж поспеет пшеница, и с юга вернётся Жар Птица, а вывихнутая ключица станет чуть меньше болеть. И яблоня будет ломиться, в плодах до земли клонится, соседи начнут суетиться: за молодостью успеть.

Пока же Кощею паршиво, ни баня не лечит, ни пиво. Русалки поют так фальшиво, что волком охота завыть. Но он, посидев у обрыва, наловит жуков возле ивы, а после, неторопливо, лягушек пойдёт покормить.

Одна из них точно Царевна! Вот эта достойна, наверно, террариума и бассейна, заботы, короны, венца. А если целуется скверно, то Баба Яга непременно на шкурку ей справа и слева подсыпет чуть-чуть колдовства.

Кощей улыбнётся устало, заснёт под двойным одеялом. Луна в облака забежала, и птицы щебечут в ветвях. До августа времени мало, придумано сказке начало. Когда затеватся шалость – тут сказочный нужен размах.