Через поле пшеницы до Ламмаса недалече, через спелые ягоды, таволгу у реки. Он придёт и останется, крыть, как обычно, нечем, у меня только есть, что пушистые мотыльки над крыльцом у фонарика, запах смороды чёрной да туман над рекой и на пальцах черники сок.
Он приходит тропой, что травой зарастает сорной и целует меня на излёте дождём в висок. У него то ли мёд на губах, то ли брызги яблок, и карманы полны птичьих гнёзд и чудных семян, взгляд его золотой невозможно, нелепо сладок.
Он мне смотрит в глаза.
Он не видит во мне изъян.
Говорит: "Посмотри, ты цела, ты спела и пряна, ты колосья на поле, малина и зверобой, ты роса поутру, песня трав и крыло тумана.
Почему же так долго боялась ты стать собой?"
Он посмотрит в глаза, и мне крыть, как обычно нечем, я касаюсь легонько горячей его руки.
Через поле пшеницы до Ламмаса недалече. Я уже его слышу с другой стороны реки.
До Ламмаса недалече
© Copyright: Варвара Ларионова, 2026
Свидетельство о публикации №126082307607
Свидетельство о публикации №126082307607
Рецензии