- ещё не Осень, не прощальный крик,
и птичий угол не разрезал небо..
из -под прорехи, вьюн любил парник,
побегом молодым, держался цепко...
и кроны дополняли шаровидность,
казалось, держат небо..линзу дня...
иль просто шар, такая вот невинность,
- они высокие.!..сплетаются в квазар...
кто что хотел, искал в подлунном мире,
но, август не уступит ни на грош...
ни солнце яростное в объективе,
ни шкуру ящерки, не лучшую из кожи...
и мы с тобой, не вхожи этим летом,
в леса, где целомудренность жива...
где, ясень, плотностью листа в ответе,
покажет свою гамму...а сова,
вдруг , нотой оборвёт на полуслове,
и ухнет от неведомо... чего...
и речи твои в образах альковых,
прервутся...засмеёшься на ушко'...
А это август, путает - играет,
на чувствах скорых на исходе дня...
Он очень многое о жизни знает...
подумать просит, на траве у пня...
ещё не Осень..
© Copyright: Людмила Викторовна Свиридова, 2026
Свидетельство о публикации №126082307473
Свидетельство о публикации №126082307473
Рецензии