Уходит лето, гаснет его свет,
уж август тихо клонится к закату.
Мы ищем в уходящем дне ответ,
вдыхая трав и ветра ароматы.
Ещё вчера звенел палящий зной,
и небо было синим и бездонным,
а нынче веет ранней сединой
над садом, летним жаром утомлённым.
Придёт сентябрь в янтарной пелене,
он принесёт прохладу и покой,
и в золотой, прозрачной тишине
помашет лету ласково рукой.
Рассыплет медь по кронам старых лип,
дождём умоет сонные аллеи,
и журавлей далёкий, грустный крик
наполнит высь тоской и сожаленьем.
Ах, лето! Ты уходишь не спеша,
оставив шлейф из яблок и тумана.
И замирает в нежности душа,
от красоты пьянящего дурмана.
Придёт сентябрь...
© Copyright: Лариса Белых, 2026
Свидетельство о публикации №126082307226
Свидетельство о публикации №126082307226
Рецензии