Струнный рокот ушную щекочет ракушку,
над шеренгой бутылок — заката пожар.
Спросит бармен, толкая мне кружку:
«День неласков, маэстро, приплывший в Дакар?»
Желтый лед зазвенит, словно панцирь янтарный,
растекается мягкое пламя по венам,
и в объятия душной тоски благодарной
запущу я отраву назло переменам.
День, швырнувший нас в старость без лишнего шума,
по законам колоний пристойно протек.
Вместо траурных маршей — напев из Хартума;
в такт, стучит судовой дизелек.
Но, трактирщик, ты зря ухмыляешься тонко,
хоть по лицам бродяг научился читать,
для глубин настоящих слишком мелка душонка -
- не о дне — об эпохе нам надо рыдать.
В баре старого Дакара
© Copyright: Владимир Кромкин, 2026
Свидетельство о публикации №126082307136
Свидетельство о публикации №126082307136
Рецензии