Нет, это вовсе был не сон

Нет, это вовсе был не сон:
Скорей туман воспоминаний,
В который был я погружён
И заплутал, как ёж в тумане.

Тогда я был красив и юн,
И жизнь как солнце на ладони,
Незасорённый опытностью ум,
Мечты и явь в одном флаконе.

Восторг и грусть одним мазком
В картине летнего заката.
Ствол, перекинутый мостком
Меж берегами переката.

Страданье иволги в листве,
Её стремительный полёт,
А отражение в воде
Лимонной молнией блеснёт.

Ещё зеркалятся в реке
Громады верб и тополей,
А вот и я на том мостке
Меж берегами рядом с ней.

Она мечтательно грустна,
Вся в эмпиреях рифм и муз,
То ли в мечты погружена,
То ли в сетях девичьих чувств…

С тех пор немало утекло
Воды в той маленькой речушке.
Судьба, отмеряв мне своё,
Свой путь отмеряла подружке.

Судить ли мне, как всё сложилось,
Где ошибался, где-то смог?
Но коль в грехах душа слезилась,
То значит, в ней бывал и бог.

Всплывает многое не кстати,
Что далью лет искажено,
Но тот мосток на перекате
В сознанье – светлое пятно.