Отражение

Вся эта желтизна страниц —
Есть золото эпохи той,
Когда Вы, над трудом склонившись,
Начертывали пред свечой
Откровения свои,
Перо в космос чернил макая,
И падал со свечи, стекая,
В подсвечник капающий воск.
Сохранив пера скольжение,
Бумага, будто зеркало,
Запечатлела отражение,
Пламя горящей той свечи,
Что давным-давно истлела,
А бумага пожелтела,
Над которой вы в ночи,
Склонившись в комнате своей,
Творили, скрывшись от людей.
Огонь шипел, и треск свечи
Перу вашему что-то молвил,
И вы, преобразуя в слово
Скрежет пера и пламя шёпот,
Роняли откровений вирши
На лист бумаги белый, чистый.
Но вот однажды на Помпеи
Всей мощью огненной стихии
Дико обрушился Везувий.
Поглощая, не жалея
Под толщею огня и пепла
Город некогда цветущий.
Людей, дома, библиотеки,
Цветы, сады, фонтаны, скверы.
И ваша комната сокрылась
В том самом пепле чёрно-сером.
Но не напрасен, нет, ваш труд.
Ваша свеча и ныне светит
В путнике, в воине, в поэте.
Позвольте мне, я этот пепел
В свои ладони соберу
И сделаю себе чернила.
И всё, что в ту эпоху было,
Осветит новая свеча,
И я перо в её лучах
Макну опять в космос чернил,
Что доныне пеплом был.