Туман ползёт по сонной низине,
Старое ружьё холодит ладонь.
Я здесь не ради мяса в корзине,
Я ищу внутри первобытный огонь.
Город остался за дымкой серой,
Там, где дедлайны и вечный стресс.
Здесь я живу лишь одной верой —
В то, что меня принимает лес.
Это мой зов, это древний блюз,
Я сбросил с плеч городской свой груз.
По следу идти, затаясь в тишине,
Слышать, как пульс стучит в вышине.
Охота — не выстрел, охота — покой,
Где ты остаёшься самим собой.
Часы замирают в тени сосняка,
Не дрогнет на старом цевье рука.
Я не судья здесь, я просто гость,
Чья в эту землю вгрызается трость.
Лес видит всё, он мудрее нас всех,
Он смоет с души городской этот грех.
Взгляд через прорезь — не жажда побед,
А вечный, негласный с природой обет.
Охота-покой
© Copyright: Макс Нестеренко, 2026
Свидетельство о публикации №126082300684
Свидетельство о публикации №126082300684
Рецензии