В марте снег уже сошёл.
Посидел апрель на троне.
Город, маю хорошо…
Вечер – он тебя не тронет.
Серебро твоей руки…
Май – такой немного глупый.
Тихо волнами реки
берег смачивает губы.
Может всё приснилось мне?
Может всё пошло сначала?..
Лодки дремлют в полусне
у гранитного причала.
Хоть бы дождь слегка облил -
жарко улице бессонной.
И дома – как корабли
в две кильватерных колонны.
Лодки трогают причал.
Тихий смех берёз в исподнем.
Ветер что-то обещал
и, конечно, не исполнил.
Я - ребёнок, жизнь – букварь.
Светофор – мигает стрелка.
И растерянный фонарь
нимб несёт пустой тарелкой…
Серебро твоей руки
© Copyright: Владимир Крестовский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126082306289
Свидетельство о публикации №126082306289
Рецензии