На низком старте

Вот те на —
За мою голову назначена цена.
У белых женщин в белоснежных платьях —
Нету сна.
И ждать, когда тебя постигнет истина,
И жемчугом уснёшь на их запястьях.

Ожидая белой полосы,
Тихо улыбнусь себе в усы.
Комплексу небритости моей —
От ресниц привет и от бровей.

Полоса…
Давно умолкли в чаще птичьи голоса.
Лишь выпь вопит о чём-то с грустью.
Голоса
Забрались в голову — такие чудеса.
И остаётся ждать, когда отпустит.

Ожидая белой полосы,
В мастерке, заправленной в трусы,
Постою в раздумьях на крыльце.
Только не заплакать бы в конце.

От беды —
С оскоминою в горле, где найти воды?
Усталость валит, жажда поднимает.
Все ходы
Они отыщут запросто мои следы.
Нужда, пожалуй, и без них поймает.

Ожидая белой полосы,
Стрел расстрел, песочные часы.
И с кислой миной так и сгину.
Вдруг выстрел — и я выгну спину.

Я спасён.
А может, это был всего дурацкий сон?
Ах, этот сон — расплата за субботу.
Тихий стон.
Свет утра понедельника из всех окон.
И будни начинают вновь охоту.