Откровение созидателя

Года летят под масками страниц,
С души срывая лист календаря.
Во мне бушует творческая сила,
То ли создателя, а то ли бунтаря.

Но бунт немой мой больше не для сцены,
Не против правил и  кричащих нот.
Я выхожу лицом на авансцену
Своих же собственных и прожитых миров.

Представьте, я — тончайшая игла,
Что ищет путь сквозь времени завесу.
Или неточность… та, что замерла —
И ниточка, не вдетая в протезы

Огромной памяти чужих идей,
Готовых форм и выцветших сюжетов.
Я у начала белых простыней,
Ещё не знавших ни тепла, ни света.

И вот он, миг пронзительной свободы:
Решиться сделать самый первый шаг.
Пройти сквозь гладь, создав свои узоры,
Чтоб оживить потушенный пожар.

Я проведу читателя за руку,
И покажу не вышитый узор,
И как входила первая строка
В нетронутый сомнениями взор.

Как родилась из хаоса и боли
Та самая, живая нить-судьбы.
Теперь я знаю истинную долю —
Не отражать. А создавать миры.

Пусть говорят, всё сказано до срока,
Все рифмы спеты, выплакан весь свет.
Моя душа — не эхо, не пророка,
Она — ответ. На то, чего здесь нет.

Вот откровенье моего сознанья:
Я не читаю знаки на стене.
Я — демиург. И высшее призванье —
Доверить жизнь рождённой тишине.