Тень от настоящей

А ты знал, что утром в её голосе — хрипотца,
Словно ночь не допила свой бархатный мёд?
И в глазах, что темнее, чем блеск у снов ловца,
Отражается свет, что так бережно душу крадёт.

Утро — это сито, просеивающее остатки снов,
Голос её хрипл, как треск виниловой пластинки в пыли.
Она поглощает рассвет, словно кислород из пустот.
Она спотыкается о тишину, которую в двери забыли.

А ты знал, что она дышит чуть быстрее, едва лишь рассвет,
Прикоснется лучом к её сну, притаившимся в теле?
Большей тайны такой в целом мире и нет,
Это сбивчивый ритм её глупой недели.

А  помнишь ,что она была хрупкой,
А помнишь её звенящий голос.
Так с чего у неё теперь голос поломанный,
Иль ты думаешь , что с белых жизни полос?

Ты просил повзрослеть,
Стать другой,перестать мечтать.
А потом не будешь сожалеть?
Попытавшись время назад отмотать.

А она ведь может прислушаться
И опустит глаза в пол.
Ты вылепил взрослость тяжёлую
И теперь вместа взгляда- глазами укол.

А каждое утро теперь получай немую тишь,
Хрипотцы у нее нет больше, и взгляд ее стёрт до дыр.
Ты хотел спросить ее, что ты еще сотворишь,
Но голос осел в пустоте, заполняя тёмный эфир.

А помнишь пальто?
Её, не на ней.
А она не забыла,
А она не простила.

Ты хотел получить свою женщину?
Там осталась лишь тень , от неё настоящей.
Сверху донизу сделал трещину,
А она лишь хотела счастья.