С картонной обложки

Держу свою книгу в руках.
Я мечтала о ней с детства.
Сшивала листочки впотьмах,
Из картона кроила обложку.

Писала там имя своё
Буквами крупными, криво.
И верила: всё мне дано,
И мечта моя не наивна.

Смеялись они мне вослед:
«Писательница, смотрите!»
И книгу мою, мой свет,
Швырнули в мусор: «Глядите!»

Растоптали мечту мою.
Но она не ушла из сердца.
Она сжалась в маленькое зерно
И ждала, чтобы снова согреться.

Годы шли. Я росла. Я молчала.
Забывала себя и мечту.
Но она меня не забывала,
Тихо звала сквозь темноту.

И однажды на старой дороге
Я услышала: «Ты ещё здесь?»
То девчонка из детства в тревоге
Всё ждала своих маленьких чудес.

Я открыла вновь чистый лист.
И душа прошептала: «Пиши».
И я снова вернулась в детство,
Где жила моя правда души.

И теперь я держу эту книгу.
Не картонную. Настоящую.
На обложке моё имя.
А внутри, та девчонка, верящая.

Я ей тихо скажу: «Смотри,
Мы с тобой дождались. Смогли.
Нас ломала чужая беда,
Но мечту мы вернули навсегда».