Идет скелет по улице, в костюмчике бредет,
Кто это не понятно уже тридцатый год,
От серой одержимости поносит матерком,
Идет слегка качается, все вроде бы при нем.
Идет, живет и кажется, теперь иль никогда,
Доволен, не напрасно сложилась эта тьма,
Играет тихо дудочкой о том, что в этот раз,
К нему на день рождение приходит тихий час.
Ребятки с ним активные, за сто уже живут,
Нашлепали ошибок за это время жуть,
Покаяться б сходили, спросили, как им быть,
Ан нет, они все в том же стиле, что надобно забыть.
Они идут, трясутся, чего им сущий рай,
Никто не критикует, не помнит их дела,
Ответственности нету, тут только пыль веков,
Прекрасная картинка для старых дураков.
И это, цель планеты - дожить до самых дней,
Когда тебя не сможет узнать никто вообще,
Когда народ не помнит, кто им руководит,
А тот, кто это помнит, тот до конца сидит.
Идет
© Copyright: Сергей Буккин, 2026
Свидетельство о публикации №126082303127
Свидетельство о публикации №126082303127
Рецензии