***

Всё это уже случалось не одну тысячу раз,
Что ж, людям лишь кажется, что они не одинаковы.
Думаешь, что не вывезешь, лежишь, не открывая глаз,
Глушишь острую боль внутри рецептурными препаратами.
Шепчешь себе, сквозь слёзы горячие,
Что всё, никогда больше, лучше вовсе сдохнуть,
Что давно пора начинать жить как-то иначе,
Что нельзя продолжать искать чего - то в мире, который схлопнут.
Выкарабкиваешься из пропасти, выскребаешь себя из ракушки,
Распрямляешься во весь рост, начинаешь дышать, улыбаться,
Красишь ресницы, выставляешь в ряд мягкие свои игрушки,
Со шкатулки сдуваешь пыль и унизываешь кольцами пальцы.
И дождю радуешься, и солнцу, говоришь с цветами на ты
И веришь: никогда больше такое не повторится,
У тебя есть сын, твой дом, собака, цветы, коты,
Музыка и стихи, и может быть будет птица.
Всё хорошо, дотянешь сама свой бедовый век.
Да и никто не знает, склолько тебе осталось...
Но вдруг открывается дверь, и входит твой человек,
И предлагает всё то, от чего ты только что отказалась.