Обида

Обида — камень, что ты сам в карман кладёшь,
И с ним по жизни тяжело идёшь.
Ты ждёшь, что он сломает чей-то путь,
Но он не даёт тебе вздохнуть.

Обида — это яд, что ты глотаешь сам,
Не ожидая пользы по часам.
Другой не чувствует твоей боли,
Он занят — он живёт в своей неволе.

Ты носишь рану, открываешь вновь,
Питаешь старую, забытую любовь.
Но боль твоя не лечит никого,
Она лишь держит в клетке одного — тебя самого.

Обида — плен, где стены из обид,
Ты сам в них каждый день, и каждый день сидишь.
А жизнь проходит мимо, как река,
Не замечая камня в кулаке.

Прощение — не слабость, не уход,
Не признак, что неправ был твой народ.
Прощение — это способность разорвать
Ту цепь, что не даёт тебе взлетать.

Простить — не для другого, для себя:
Освободить, забыть, понять, любя,
Что каждый человек — не враг и не герой,
Он просто спит и видит сон другой.

А если трудно, скажи себе слова:
«Я отпускаю прошлое. Я не держусь за зло.
Я не хочу носить чужую боль.
Я выбираю свет. Я выбираю ноль».

И станет легче, воздух будет чист,
Исчезнет пыль, и распрямится лист.
Обида тает, как ночной туман,
И ты — свободен, наконец, от ран.

Обида — это иллюзия власти,
Где ты — лишь жертва, но без напасти.
Ты можешь выбрать: держать и терпеть,
Или открыть глаза и расцвесть.

Не дай обиде стать твоим лицом,
Ты — больше, чем твой прошлый, горестный дом.
Ты — тот, кто может всё начать с нуля,
Когда ты перестанешь носить в себе врага.