В августе низкое небо усеяно звёздами.
Заденешь случайно рукой, и на землю посыпятся.
Яблоки гроздями виснут над огородами,
И из пожухлой травы стрекотанье кузнечиков слышится.
Сижу на трубе, под фонарём остановки автобуса.
Папа с мамой сегодня приехать должны. Вечер пятницы.
Будто вас не неделя, а год разделяли полглобуса,
И на ближайшие дни у тебя ожидание праздника.
Издалека шум мотора, всё ближе блуждающий свет,
Фары нетерпеливо снуют по дороге с прорехами.
Люди выходят, и понимаешь, что среди них твоих нет.
Ком поднимается к горлу, готов зарыдать. Не приехали.
Обида
© Copyright: Никулин Юрий Николаевич, 2026
Свидетельство о публикации №126082302090
Свидетельство о публикации №126082302090
Рецензии