Слива на перекрёстке судьбы

У дороги стояла красавица-слива —
Как будто живая душа в тишине.
И ветер шептал ей: «Недолго, не диво —
Любое цветенье подвластно судьбе».

Но путник плоды её в горсть собирая,
Вдруг понял — не слива звала его в путь:
То Рок, улыбаясь из тёмного края,
Велел ему в сердце былое вернуть.

И слива качнулась, как женщина в трауре,
И молвила: «Путник, не бойся потерь.
Ты думаешь — сам выбираешь дорогу,
Но выбор твой был предрешён уж теперь».

И тихо он встал перед чёрным закатом,
Сжимая в ладони багровую плоть…
А где-то за сливой, незримый и рядом,
Уже поднимался навстречу Господь.

И понял прохожий: ни плод, ни дорога
Не лечат души от назначенных ран.
Но если услышишь ты голос у Бога —
Не спорь. Даже Рок иногда — лишь капкан.

И слива в ночи, словно вестница света,
Шепнула сквозь листья: «Живи, пока жив…
Ведь может быть, всё, что зовётся судьбою, —
Лишь Бог, что молчит, твою душу простив».