Познает жизнь не тот кто шёл по глади

Познает жизнь не тот, кто шёл по глади,
Срывая на бегу её цветы.
А тот, кто, на морщины свои глядя,
В них видит шрамы вечной мерзлоты.

Кто провожал друзей за край тумана,
Где голос тонет в серой тишине,
И чья душа — кровоточащей раной —
Болит по тем, кто не пришёл с войны.

Кто видел, как легко сгорают свечи,
Как обрывается последняя струна,
Как смерть кладёт ладонь свою на плечи
И забирает лучших навсегда.

Тот знает цену утренней прохлады,
И хрупкость смеха, и тепло руки.
Ему уже не нужно сладкой правды,
Когда все ложные сгорели маяки.
И в тишине, где плачут только ветры,
Он слышит жизнь отчётливей, чем все,
Пройдя сквозь боль безжалостные метры,
По выжженной дотла и мёртвой полосе.

Не говори о жизни с тем, кто в неге
Считал лишь годы, вёсны и рубли.
Поговори с тем, кто на стылом снеге
Терял своих у края всей земли.

Кто пил печаль с пробитой фляги,
Когда умолк товарищ боевой,
И нёс наверх истерзанные стяги,
Приняв на грудь огонь очередной.

Кто помнит лица тех, кого не стало,
Чьи имена — как выстрелы в тиши.
Чьё сердце биться тише не устало
За каждую из отнятых души.

Тот знает вкус и горечи, и славы,
И цену слова, данного в бою.
Он видел смерть — без грима и отравы,
Стоящую у бездны на краю.
Он смотрит в мир иначе, смотрит строже,
И ценит миг, что нам напрасно дан.
Ведь жизнь — лишь то, что с каждым днём дороже,
Чем глубже память от потерь и ран.

Границы жизни видит тот отчётливо,
Кто был не раз у самого конца.
Кто хоронил друзей своих с молчаньем,
Стирая слёзы с твёрдого лица.

Кто пил за тех, кто больше не ответит,
Кто знает — мир из хрупкого стекла.
Лишь тот поймёт, как ярко солнце светит,
Чья жизнь прошла сквозь пепел и дотла.