Расколбас

Ну вот опять рифмую я -
Строча, как пулёмет.
Увы, такая я свинья,
Банальный идиот.
По сути я, как графоман -
Мне лишь бы рифмовать,
Но это в сущности обман -
Ненужные слова.
Я должен, словно Данте быть -
С Терцинами его.
Пример поэтовой судьбы -
По сути волшебство.
И, как Петрарке, надо мне
Писать сейчас сонет,
Служа Любови, как Луне,
Хотя любви и нет.
Постичь обязан звёздный мир,
Поскольку нынче ночь,
Но я ни капли не Шекспир,
И некому помочь.
Увы, банальный рифмоплёт -
Не Пушкин и не Блок…
Удел - строчить, как пулёмёт,
И не поможет Бог.
Я повторяю сам себя -
Наверно, мыслей нет?
Груба поэтова судьба,
Поскольку я поэт.
Не Евтушенко, не Рубцов,
Не Юрий Кузнецов,
Да, кто же я, в конце - концов?
ВиктОр БайгужакОв.
Чтоб своё имя уместить -
О, стихотворный ритм!
Его пришлось мне изменить -
Ах, как не прав ты, Вить.
Ты БайгужАков, это так,
И ВИктор, не ВиктОр.
По сути форменный чудак -
Звучит, как приговор.
Хотя, как имя не крути,
Не стану знаменит.
Не важен авторский мой стиль,
Хотя душа болит.
В поэзии я мировой
Стою в седьмом ряду,
И потому я сам не свой -
Уже устал от дум.
Так сколько можно мне, друзья,
Тут пулемётничать?
Быть не хочу я, как свинья,
Нужна мне благодать.
Поэтом я великим стать
И гением хочу.
Не говорите: вашу мать! -
Мол, это чересчур.
Имею право я хотеть,
И кто мне запретит? -
Пока не наступила смерть,
И сам я индивид…
Так, вы поверили? А я,
Всего лишь пошутил.
Меня простите вы, друзья,
Что я такой “дебил”.
Могу покаяться сейчас
И на колени встать.
Такой вот нынче расколбас -
Сплошная маята.