Свистит пичуга что-то на пеньке,
По небу – перламутровые пятна,
А ты – плывешь в сгущённом молоке,
Или зефире, липко, но приятно.
Струит по телу, для контраста, пот,
Благоухает, кое-где, крапива,
А, так, ни огорчений, ни хлопот,
Бывает, правда, не хватает пива.
Я б, от весны и до весны,
Не напрягаясь позами,
Смотрел, себе, цветные сны,
Да спорил со Спинозами.
Как хорошо, что осень не спешит,
Не воется, пока что, не Луну,
А ветер нежно кроны ворошит,
Вычёсывая медь и желтизну.
Пусть, сны пенсионеру ни к чему,
Но в них всегда есть что-то от души.
И я их обязательно возьму,
Когда они, по детски, хороши.
Саднит седая голова,
Любить – не получается.
Возьмешься покутить, едва,
Как пенсия кончается!
Сон
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2026
Свидетельство о публикации №126082200690
Свидетельство о публикации №126082200690
Рецензии