Мода на стоны, она не случайна,
Плач хуже жалобы,
Хрип причитанья
Или тоскливые ультиматумы,
Что расстаёмся безвинно
Распятые,
Тут возникают картины
Из ржавых луж небывалых,
Зато обожалых,
Радость, что горечь тебя
Навестит,
Это какая-то месть победит,
Образ стареющего мертвеца
Даже покойника, но не отца
Сколько же дурости надо
Набрать,
Чтобы такое в себе собирать
И не смущаясь помойкою слов
Столько отбросов назвать
В стихослов
Вылить ушаты такого набора
И рисоваться на фоне
Колора
Пошлых зияний
Время такое
В созвездьи с рассудком
Мода на стоны, она не случайна
© Copyright: Алексей Орлов Спб, 2026
Свидетельство о публикации №126082206614
Свидетельство о публикации №126082206614
Рецензии