Да что

Вдруг  по-кошачьи  вспыхнул:  пшис-с,
                Читатель  мой…  пойди  ж,  очнись…

Её  снимают  с  кротостью  с  Креста,
Ту  женщину.  Её  по  образу  Христа.
Увидел  нам  художник  современный,
И  лунный  свет  в  этюд  мгновенный.
В  распятие  той  женской  обнажёнки,
                В  жестокость  этой  всенесовершёнки.

Нас  он  так  некстати  не  приглашает,
Но  просто  милость  нашу  призывает.
Как  можно  мне  уж  терпеть  всё  это,
Ведь  логика  такая  не  даст  в  обще то.
В  алмазах  капель  грозного  дождя.
                Прошу  Вас…  замрите…  чуть  дойдя.
 
В  подлунном  круге  канувший  испуг,
Как  вот  ночь  густая  царящая  вокруг.
И  тело  мёртвой  женщины  с  Креста,
Снимают  в  каплях  влаги  как  Христа.

                Ей  волосы  чуть  прикрыли  её  же  плечи,
И  молчаливы  знаки  все  о  ней  и  речи.
Вот  руки  ей  уже  вот  и  раз  освободили,
И  ноги  пленные  на  волю  отступили.
 
  Вот  не  скажите:  мёртвой  всё  равно,
  А  вот  и  нет.  Прекрасна  в  так  давно.
  Вот  потому  художник  современный,
  Её  избрал  в  свой  сюжет  мгновенный.

  Не  вижу  ничего  такого  до  рассвета,
  И  жизнь  несовершенна  как  планета. 
  И  если  в  ужасе  сюжет  для  красоты,
  Не  есть  ли  в  повод  это  для  мечты?

                Как  знать.  Она  распята  там  за  нас,
   Там.  На  том  Кресте.  Именно  за  Вас. 
                Всю  себя  отдав.  Чтоб  не  было  Греха,
   Всеобщего.

   И  нашего.
   В  том  числе.
      
М.Кузьмин
22. 08.2026.