Когда сквозь сон крадутся в комнату к тебе,
Скрип пола в реальность возвращает.
И свет от лампы, режущий зрачки
Печаль мою внутри уже не занимает.
А ум серьезно верит, что он прав
И факты от меня в бокале растворяет.
И ковшик сожженный, пока Антон в трудах,
А он таким и был, серьезно уверяет.
Ты мой читатель верный и родной
Все думаешь, от скуки пишу строки,
Вот люди сходятся, расходятся порой -
Пытались доказать мне Боги.
И хорошо, что перед сном, лекарство выпил,
Так утром легче посмотреть в глаза.
В которых мир реальности всего лишь - ветер,
А ветер в форточке - его игра.
09. 01. 2026
© Copyright: Антон Третьяков, 2026
Свидетельство о публикации №126082205040
Свидетельство о публикации №126082205040
Рецензии