Гнев супруги

Это разве труд в ночи стихи писать? –
Жена мне в гневе часто говорит,
И разум к пониманию закрыт. –
Когда нет мзды, напрасно трудишь зад…

Поэт – профессия? Какая чушь!
Ты унитаз до белизны помой,
Раз ходишь там; не говори: не мой!
Твои стихи согреют только глушь.

Помой плиту, чем строки сочинять,
И вымой стол – не трать напрасно дни.
Твои стихи средь нас всегда одни –
Нет пользы никакой, а только яд.

Какая блажь! Подумаешь, поэт?!
Ты в стену гвоздь забей же наконец,
И дома приберись – всему венец
Придёт – живи с умом, таков совет.

Народ вокруг напрасно не смеши –
Все только крутят пальцем у виска:
Так прибыль – да! поэзия – низка,
Когда стихи годятся для лапши.

Твои стихи сегодня не нужны,
Сейчас народу шмотки подавай,
Хлеб с маслом, с сахаром давай на чай,
Когда в достатке, в сытости дружны.

Забудь стихи, иначе – мой позор.
Ты что-то дельное мне сотвори,
Иль перейди на воду, сухари –
Живёшь в моём дому, как мелкий вор…

Андрей Сметанкин, Душанбе; 22.08. 2026