Блюз остывшего лета

Этот блюз одиноких сердец снова тихо поёт саксофон.
Нервно-тонкие пальцы грустный лад выбирают.
Льются хриплые стоны, поражая своей чистотой.
Просто вывернув души, их до самых глубин пробирают.

Прерываясь на крик - умолкают в безмолвии.
И хрустально шепча, ручейком ниспадают.
Блюз остывшего лета, так безумно короткого,
В лёгком сне об ушедшем свою грусть оставляет.

Нам забыть не дано, как друг друга любили,
Как красиво-волшебно мы о счастье мечтали.
Но, увы, наше Солнце зашло: мы тепло не ценили,
Отказались понять, что в груди огоньки потухали.

Кто позволил друг от друга совсем отвернуться,
Проходя и не видя, с гордо потупленным взглядом?
Видно, так получилось: ты решила в другом окунуться,
Полюбить, не любя. В надежде, что будет он рядом.

И поёт саксофон, разрывая всю жизнь на октавы,
Блюз открытых сердец, покинутых нами зачем-то.
И прольётся слезой летний гром на душистые травы,
Чтобы смыть боль разлуки, придуманной кем-то...