Мы разговаривали поздно.
Я подбирал слова о том,
Как это грустно — думать розно:
Мне о тебе, тебе о нём.
Но тучи небо приоткрыли —
И спутались мои слова...
И он как будто не в могиле,
И ты по-странному жива:
Ты мне роднее и нужнее,
Его, а не меня любя.
И чем глаза твои влажнее,
Тем глубже падают в меня.
Верная
© Copyright: Максим Орлов Третий, 2026
Свидетельство о публикации №126082203419
Свидетельство о публикации №126082203419
Рецензии